Que fais-tu grand-mère, assise là, dehors, toute seule ?
Que fais-tu grand-mère, assise là,
dehors, toute seule ?
Je souhaite à toutes les grand-mères,
une très belle fête
entourée de l'amour
de tous les petits enfants du monde !
« Que fais-tu grand-mère, assise là,
dehors, toute seule ? »
« Que fais-tu grand-mère, assise là,
dehors, toute seule ? »
Eh bien, vois-tu, j'apprends.
Eh bien, vois-tu, j'apprends.
J'apprends le petit, le minuscule, l'infini.
J'apprends les os qui craquent,
le regard qui se détourne.
J'apprends à être transparente,
à regarder au lieu d'être regardée.
J'apprends le goût de l'instant
quand mes mains tremblent,
la précipitation du coeur qui bat trop vite.
J'apprends à marcher doucement,
à bouger dans des limites plus étroites
qu'avant et à y trouver un espace
plus vaste que le ciel.
« Comment est-ce que tu apprends
tout cela grand-mère ? »
J'apprends avec les arbres,
J'apprends avec les arbres,
et avec les oiseaux,
j'apprends avec les nuages.
J'apprends à rester en place,
et à vivre dans le silence.
J'apprends à garder les yeux ouverts
et à écouter le vent,
j'apprends la patience et aussi l'ennui ;
j'apprends que la tristesse
du coeur est un nuage,
et nuage aussi le plaisir ;
j'apprends à passer sans laisser de traces,
à perdre sans retenir
et à recommencer sans me lasser.
« Grand-mère, je ne comprends pas,
« Grand-mère, je ne comprends pas,
pourquoi apprendre tout ça ? »
Parce qu'il me faut apprendre à regarder
Parce qu'il me faut apprendre à regarder
les os de mon visage
et les veines de mes mains,
à accepter la douleur de mon corps,
le souffle des nuits et le goût précieux
de chaque journée ;
parce qu'avec l'élan de la vague
et le long retrait des marées,
j'apprends à voir du bout des doigts
et à écouter avec les yeux.
J'apprends qu'il faut aimer,
que le bonheur des autres
est notre propre bonheur,
que leurs yeux reflètent dans nos yeux
et leurs coeurs dans nos coeurs.
J'apprends qu'on avance mieux
en se donnant la main,
que même un corps immobile danse
quand le coeur est tranquille.
Que la route est sans fin,
et pourtant toujours exactement là.
« Et avec tout ça, pour fini,
« Et avec tout ça, pour fini,
qu'apprends-tu donc grand-mère ? »
J'apprends, dit la grand-mère à l'enfant,
J'apprends, dit la grand-mère à l'enfant,
j'apprends à être vieille !
